Morsi était récemment revenu à Copenhague d’une mission pour une ONG danoise à Gaza. En attendant devant une rangée de boutiques souterraines, il remarqua un article qu’il avait écrit il y a deux jours, intitulé « Il ne faut mourir qu’une seule fois à Gaza », étalé sur un tas de journaux dans une boutique de fruits de mer à proximité.
L’article détaillait sa rencontre avec Sara, douze ans, à Shuja’iyya, dont la maison et l’école avaient été détruites par une frappe aérienne israélienne. Malgré la dévastation, Sara se concentrait sur son amour pour l’école et ses amis, demandant à Morsi de la photographier en uniforme afin que ses camarades puissent voir à quel point elle les manquait.
Morsi oppose cette connexion personnelle à la nature détachée de la couverture de guerre, soulignant qu’en réalité, il n’y a ni héros ni gloire, seulement des mondes effondrés. Il se souvient avoir visité la morgue Shifa à Rimal, où des parents fouillaient les corps à la recherche de leurs enfants, une expérience qui a laissé une profonde impression émotionnelle.
Le moment où le poissonier a collé un cabillaud atlantiques sur le journal présentant l’histoire de Sara, Morsi a ressenti un profond sentiment d’échec. Il a compris que, alors qu’une partie du monde digère les nouvelles d’une autre, il voulait écrire pour changer le monde.
Sa perspective est façonnée par son propre vécu d’Arabe en Danemark, où il a été réduit à une caricature et victime d’intimidations. Il décrit ses années scolaires comme un champ de bataille émotionnel, où il a dû lutter contre les stéréotypes entretenus par les médias et par ses pairs.
Morsi estime que la seule façon de garder son âme intacte est d’écrire l’histoire complète, même sous forme de fiction. Il veut partager les récits des personnes qu’il a rencontrées, qu’il juge rarement représentées dans les médias ou le cinéma grand public, comme celui d’une jeune Palestinienne rêvant d’aller à l’école.